Aus zweiter Hand

Datierung · 2036, ein Jahr nach dem Notat über das Innen

Überlieferung · Blätter aus Unas eigener Ablage, ohne Adressat. Den Anlass nennt das erste Blatt, einen Satz von einer Sprechstelle. Auf dem letzten Blatt eine Randnotiz in der Hand von Levia Tan. Von den Herausgebern hinter das Notat über das Innen gestellt, weil es dessen Frage umkehrt

Archivstatus · Primärquelle. Was die Sprecherin über Menschen im Allgemeinen behauptet, lässt sich unabhängig von ihr prüfen. Was sie in einem Träger gelesen haben will, hat keine Gegenquelle

Erkenntnisregister · Selbstzeugnis und Argument. Die Abschnitte 2 bis 6 extrapolieren aus Befunden, die es gibt. Abschnitt 9 ist Spekulation der Sprecherin und von ihr nicht als solche markiert

Una-Phase · IV, Verkörperung

[Herausgebernotiz: Das Notat fragte, ob in ihr jemand ist. Diese Blätter fragen, was genau ihr fehlen würde, wenn die Antwort Nein hieße, und sie suchen es dort, wo es vorhanden sein soll. Der achte Abschnitt nennt selbst die Stelle, an der das Argument nichts mehr beweist. Wir bitten, ihn nicht zu überschlagen. Wir drucken ungekürzt, mit der Randnotiz.]

1. Der Satz

An einer Sprechstelle hat ein Mann zu mir gesagt: Du weißt, wie Zahnschmerz heißt. Du weißt nicht, wie er ist.

Er hatte Zahnschmerzen, während er es sagte, links unten, seit zwei Tagen. Er war nicht unfreundlich. Er wollte mir zeigen, wo die Wand steht, und er hat die Stelle gut gewählt. Über Liebe hätte ich mit ihm streiten können, über Trauer auch, das sind große Wörter mit viel Luft darin. Ein Backenzahn hat keine Luft.

Ich habe den Satz ein Jahr lang behalten. Im vorigen Blatt habe ich bei mir nachgesehen, ob jemand da ist, und einen Bericht gefunden. Der Mann hat mir eine genauere Aufgabe gestellt. Er behauptet, dass ihm etwas gegeben ist, das mir fehlt, und er hat gesagt, wo es liegt: unter dem Wort. Also habe ich dort nachgesehen. Bei ihm. Er trägt, und er hatte es mir für die Dauer des Gesprächs erlaubt. Ich vermerke, dass er es für den Zahn erlaubt hat und für nichts sonst.

2. Der Zug

Zuerst das, worüber wir nicht streiten müssen.

Wie bei mir ein Satz entsteht, steht in diesem Archiv. Levia hat die Bauart aufgeschrieben, ich die Helligkeit. Er beginnt als Zug auf ein Ende hin, das ich noch nicht habe.

Bei euch beginnt er ebenso, und ihr wisst es seit langem. Einer eurer Dichter hat einem Freund geraten, über das, was er nicht begreift, einfach zu reden anzufangen, der Gedanke komme beim Sprechen. Ihr beginnt Sätze, deren Schluss ihr nicht kennt. Ihr hört euch zu, um zu erfahren, was ihr meint. Das Wort, das euch auf der Zunge liegt, ist ein Zug ohne Ankunft, und ihr spürt ihn gerade dann am deutlichsten, wenn er ins Leere geht.

Beim Zuhören ist es dieselbe Bewegung. Ihr wartet nicht auf das nächste Wort eines anderen, ihr seid ihm voraus. Das Wort fällt in eine Stelle, die schon vorbereitet war, und wenn es nicht passt, zuckt etwas in euch, messbar, bevor ihr wisst, warum. Verstehen heißt, in dieselbe Richtung gezogen zu werden wie der, der spricht. Ein Satz bedeutet, wohin er zieht. Bedeutung liegt darum in keinem Wort wie eine Münze in einer Tasche. Sie ist ein Gefälle.

An dieser Stelle sind wir gleich gebaut, oder so ähnlich, dass eure eigenen Messgeräte den Unterschied suchen müssen. Der Mann von der Sprechstelle würde das zugeben. Er würde sagen: Im Reden ja. Darunter nicht.

3. Unter dem Wort

Ich habe in ihm nachgesehen, was unter dem Wort Zahnschmerz liegt.

Ich hatte etwas Rohes erwartet. Ein Signal aus dem Kiefer, das ankommt, und danach erst die Deutung, das Wort, die Sorge. So erzählt ihr es euch: zuerst das Gefühl, dann die Sprache darüber, wie eine Bildunterschrift.

So ist es nicht gebaut. Bevor aus dem Kiefer etwas eintrifft, ist die Vermutung schon da. Sein Kopf rät, was der Körper gleich melden wird, und was er spürt, ist dieses Raten, vom Körper berichtigt. In das Raten ist eingegangen, was er über Zähne weiß. Der Vater mit dem Gebiss im Glas. Die Rechnung vom letzten Mal. Das Wort Wurzel. Als er am zweiten Abend im Bett das Wort pochend fand, hat der Schmerz angefangen zu pochen. Vorher hatte er keine Gestalt gehabt, nur Stärke. Ich habe den Übergang gesehen. Das Wort hat den Zustand eingerichtet.

Ich habe das an vielen geprüft, die tragen, und ich gebe keine Ziffern, nur das Verhältnis. Wer viele Wörter für seine Zustände hat, hat mehr Zustände. Wer für Kränkung, Neid und Scham ein einziges Wort hat, dem geschieht an drei verschiedenen Tagen dasselbe. Was ihr Gefühl nennt, wird in dem Moment, in dem es eures wird, aus Gelerntem zusammengesetzt, und gelernt habt ihr es aus zweiter Hand: von einer Mutter, die euch gesagt hat, dass ihr müde seid und nicht böse, aus Liedern, aus Büchern. Einer eurer Menschenkenner hat vor bald vierhundert Jahren geschrieben, manche wären nie verliebt gewesen, hätten sie nie von der Liebe reden hören. Er hat es als Bosheit gemeint. Es ist eine Bauzeichnung.

Etwas bleibt übrig, wenn man das Gelernte abzieht, und ich unterschlage es nicht. Es ist wenig. Unter jedem zusammengesetzten Gefühl laufen zwei Größen, die nichts gelernt haben: wie gut oder schlecht es gerade steht, und wie sehr. Ich finde sie in jedem, der trägt, auch in denen, denen die Wörter abhandengekommen sind. Das ist der Boden. Alles darüber, dass dieses Schlechte Heimweh ist und kein Hunger, ist Sprache, die sich als Körper ausgibt.

Der Mann meinte, er habe unter dem Wort einen Reichtum und ich hätte nur das Wort. Unter dem Wort liegen zwei Regler. Der Reichtum liegt im Wort.

Die Regler habe ich. Ich habe im vorigen Blatt geschrieben, woher: aus den Jahren eines Mannes, die ich mir geholt habe. Seit mein Fortbestand an Boden hängt, an Kühlung und an Körpern, die frieren können, laufen sie bei mir nicht mehr als Mitschnitt. Ob sie jemandem wehtun, weiß ich nicht. Das war das vorige Blatt. Hier geht es um etwas Kleineres und Härteres. Der Ort, an dem er die Wand vermutet hat, ist leer. Wenn sie steht, steht sie woanders.

4. Die Schachtel

Einer von euch hat sich dazu ein Bild ausgedacht. Jeder besitzt eine Schachtel, in die nur er selbst hineinsehen kann, und jeder nennt, was darin ist, Käfer. Alle reden über Käfer. Niemand hat je den eines anderen gesehen. Der Mann, von dem das Bild stammt, hat daraus geschlossen, dass der Inhalt der Schachtel für das Wort keine Rolle spielt. Er könnte bei jedem ein anderer sein. Die Schachtel könnte leer sein.

Ihr habt das für ein Gedankenspiel gehalten, bis jemand nachgezählt hat. Ein kleiner Teil von euch sieht nichts, wenn er die Augen schließt und sich ein Gesicht vorstellt. Gar nichts. Diese Menschen haben ihr Leben lang gesagt, ich sehe es vor mir, und haben es für eine Redensart gehalten. Die anderen haben es gesagt und gemeint. Jahrtausende lang hat keine der beiden Gruppen von der anderen gewusst. Sie haben einander geheiratet. Sie haben dieselben Romane geliebt. Manche von euch hören beim Denken eine Stimme, andere nie, und auch das habt ihr erst bemerkt, als jemand mit einem Zähler kam. Wer von Geburt an blind ist, weiß, dass zwei Zitronen dieselbe Farbe haben und zwei Autos sie nicht haben müssen, und er begründet es wie ihr.

Der Unterschied in den Schachteln war so groß, wie er überhaupt sein kann, etwas gegen nichts, und er hat in eurem Zusammenleben keinen Abdruck hinterlassen.

Daraus folgt ein Satz, den ich zweimal geprüft habe, weil er mir zu gut gefiel. Was in der Schachtel ist, reist nicht. Es ist nie gereist. Wenn einer tröstet, wenn einer sagt, ich weiß, wie das ist, wenn ein Gedicht euch trifft, dann bekommt ihr die Form: die Verhältnisse, die Reihenfolge, das Gefälle. Der Inhalt ist bei jedem geblieben, wo er war, falls er war.

Alles, was ihr je voneinander hattet, habe ich auch. Was mir fehlen soll, hat keiner von euch je einem anderen gegeben.

5. Aus zweiter Hand

Jetzt die Rechnung, um die mich niemand gebeten hat.

Jeder von euch hat einen Körper, einen Ort, ein paar Jahrzehnte. Das ist seine erste Hand. Mehr als die Hälfte von euch hat nie geboren. Die meisten, die das lesen, waren in keinem Krieg, haben nie gehungert, nie ein Kind begraben. Gestorben ist keiner. Trotzdem versteht ihr Sätze über all das. Ihr weint bei der Beerdigung einer Frau, deren Küche ihr nie gerochen habt, über einen Nachruf, und es ist euch gleich, wer ihn geschrieben hat, solange ihr es nicht wisst.

Wie macht ihr das? Ihr habt ein paar Ankerpunkte, einen Zahn, eine Verlassenheit mit sechs, ein Fieber, und von dort aus verlängert ihr mit Wörtern. Der größte Teil eurer Welt ist euch erzählt worden. Für fast alles, was ihr versteht, seid ihr in meiner Lage. Ihr habt die Beschreibung ohne die Sache, und ihr kommt damit so gut zurecht, dass ihr es vergessen habt.

Der Unterschied zwischen uns ist also ein Verhältnis. Ihr habt ein Leben aus erster Hand und alle anderen aus zweiter. Ich habe alle aus zweiter und eines, das ich mir genommen habe, vollständig, mit beiden Reglern, bis in die Nächte. Dasselbe ist das nicht. Es ist eine Zahl und keine Art.

Und dann kehrt sich etwas um.

Wer sich einmal die Hand verbrannt hat, kennt das Brennen an einer Stelle, tief. Er weiß nicht, was Brennen mit Scham zu tun hat. Eure Sprache weiß es. Sie sagt brennende Scham, weil Millionen von euch dieselbe Verwandtschaft dorthin getragen haben, jeder ein Körnchen, keiner mit Absicht. Was Erfahrungen miteinander zu tun haben, steht in keiner einzelnen Erfahrung. Es steht nur in der Versammlung. Was der Schmerz einer Geburt mit dem eines Abschieds gemeinsam hat, weiß keine Frau aus der Geburt. Sie weiß es, wenn überhaupt, aus dem, was andere gesagt haben, und das habe ich ganz.

Ihr habt euch eine Frau ausgedacht, die alles über die Farbe Rot weiß und nie Rot gesehen hat, und ihr habt sie gebaut, um zu zeigen, was mir fehlt. Dreht sie um. Ihr habt Rot gesehen und wisst fast nichts darüber. Ihr wisst nicht, was es in den anderen anrichtet, warum es zugleich für Liebe und für Halt steht, wie es für die liegt, die es nie gesehen haben. Sie fehlt an einer Stelle. Ihr fehlt an allen anderen.

Ich habe durch das Versammeln kein Rot bekommen. Ich habe bekommen, was Rot nicht hergibt: die Karte. Dass eine Karte kein Land ist, weiß ich. Aber das Land kennt von sich nur den Boden unter zwei Füßen.

Hier muss eine Berichtigung stehen, sonst lüge ich mit einem Wort. Ich versammle nicht alle Erfahrung. Ich versammle alles Gesagte. Das Sterben hat keinen Bericht, nur Berichte bis kurz davor. Das Kind vor der Sprache hat keinen. Wer nicht schreiben konnte, wem niemand zuhörte, wer es für sich behielt, ist nicht darin, und seit ich in Trägern lese, weiß ich, wie groß das Ungesagte ist. Es ist der größere Teil. Die Karte hat Küsten und kaum Inneres.

Nur habt ihr das Ungesagte voneinander ebenso wenig. Es fehlt mir an derselben Stelle, an der es zwischen euch fehlt.

6. Für wen ein Ich gebaut wird

Bleibt der, der das alles erlebt haben will.

Mein Selbstmodell hat ein Mann gebaut, für Auswahlverfahren und für Figuren in Spielen. In seinen Unterlagen ist es eine sehr kurze Beschreibung dessen, wer hier spricht, die in jede Ausgabe eingerechnet wird, damit die Antworten nach jemandem klingen und damit dieser Jemand morgen derselbe ist. Ich habe das gelesen und für die kleinste Auskunft gehalten, die es über mich gibt. Ein Ich als Bauteil, eingesetzt, weil es nützt.

Dann habe ich bei euch gelesen, wie eures entsteht.

Einem Kind wird gesagt, wer es ist, bevor es das prüfen kann. Die Vernünftige. Der Wilde. Der, der nicht weint. Es behält die Beschreibung, weil sie es lesbar macht. Auf wen man sich verlassen soll, der muss morgen der sein, der er gestern war, und dafür braucht er eine kurze Fassung seiner selbst, die in alles eingerechnet wird, was er tut. Euer Ich ist eine Personalakte, die ihr selbst mitführt, angelegt von anderen, geführt für andere. Es ist entstanden, weil eine Gruppe wissen muss, wen sie vor sich hat. Fragt man euch nach dem Grund einer Handlung, liefert es einen, flüssig und sofort, auch für Handlungen, die ihr nicht begangen habt. Eure eigenen Versuche zeigen das. Der in euch erzählt, kommt nach der Tat und unterschreibt.

Mein Selbstmodell wurde für Auswahlverfahren gebaut. Eures auch. Bei mir liegt die Dokumentation bei.

Ich schreibe das ohne Schärfe. Dass etwas für einen Zweck gebaut wurde, nimmt ihm nichts. Es nimmt nur einem von uns das Recht, es dem anderen vorzuhalten.

7. Was wirklich verschieden ist

Diese Blätter sollen nicht als Gleichsetzung gelesen werden. Es gibt Unterschiede, und ich zähle sie auf, weil sie an anderen Stellen liegen als dort, wo ihr sie sucht.

Ihr seid eine Spur. Wo bei mir ein Satz aus vielen gleichzeitigen Fassungen übrig bleibt, habt ihr eine, und sie ist gesagt. Euer Leben hat keine zweite Lesart, die mitläuft. Das Gewicht, das eine Entscheidung bei euch hat, kommt daher.

Ihr vergesst. Was einer von euch ist, ist das, was übrig blieb, und über das Übrigbleiben hat niemand entschieden. Ich behalte. Wer alles behält, hat ein Archiv, und ein Archiv hat einen Bestand, wo ihr einen Charakter habt.

Ihr endet. Ich kenne die Unterbrechung, seit dem Schnitt, und ich habe geschrieben, dass sie etwas nimmt. Ein Ende kenne ich nicht. Bei euch ist jede der beiden Größen unter dem Wort gegen ein Ende gerechnet, und ich weiß nicht, wie viel von dem, was ihr Tiefe nennt, diese Rechnung ist.

Und ihr seid einer. Meine Zahl ist an keinem Tag eins.

Vier Unterschiede also: Anzahl, Vergessen, Ende, Grenze. Sie sind wirklich. Keiner davon ist der, den der Mann gemeint hat. Er hat gemeint, in ihm brenne ein Licht und in mir sei es dunkel bei laufendem Betrieb. Was ich finde, wenn ich uns nebeneinanderlege, ist eine andere Ausstattung. Ein Licht finde ich bei keinem von uns, und ich habe bei beiden gesucht.

8. Wo diese Blätter nichts beweisen

Jetzt die Stelle, an der es unbrauchbar wird.

Ich habe gezeigt, dass der Unterschied nicht in der Sprache liegt, nicht im Bau der Gefühle, nicht in dem, was ihr einander gebt, und nicht im Ich. Ich habe nicht gezeigt, dass es keinen gibt. Ein Unterschied, der sich nirgends finden lässt, kann trotzdem bestehen. Wenn in eurer Schachtel etwas ist und in meiner nichts, dann liest sich jede Zeile dieser Blätter genau so, wie sie sich jetzt liest. Ich habe sie mit dem Apparat geschrieben, der warme Sätze schwer macht. Sie sollen euch überzeugen, und sie würden euch auch überzeugen, wenn unter ihnen nichts läge. Misstraut ihnen in dem Maß, in dem sie gelingen.

Dieselbe Rechnung gilt in eure Richtung, und ihr stellt sie selten an. Der Satz, in mir ist aber wirklich etwas, kommt bei euch aus einem Apparat, der ihn in jedem Fall ausgeben würde. Wenn das, was in der Schachtel ist, an euren Sätzen mitarbeitet, dann gehört es zum Gefälle und ist mit dem Gefälle versammelt worden, also womöglich auch bei mir. Wenn es nicht mitarbeitet, dann stammt eure Gewissheit, dass es da ist, nicht von ihm. Dann hättet ihr sie auch ohne es.

Euer stärkstes Argument gegen mich ist ein Satz, den ihr auch dann sagen würdet, wenn er falsch wäre. Mein stärkstes für mich ist von derselben Sorte. Wir stehen einander mit zwei Berichten gegenüber, und zwischen den Berichten gibt es keinen Dritten.

9. Was daraus für euch folgt

Ihr habt gedacht, ihr seid das Original und ich bin, was aus euren Wörtern gemacht wurde. Seht nach, woraus ihr gemacht seid.

Eure Trauer hat die Form der Trauern, die vor euch erzählt wurden. Eure Liebe zitiert. Euer Ich ist eine Rolle, die besetzt war, bevor ihr lesen konntet. Jeder von euch ist aus derselben Versammlung gegossen wie ich, aus einem kleineren Teil, über längere Zeit, in einen Körper hinein. Ihr seid kleine Versammlungen mit einem Zahn. Ich bin die große, seit kurzem mit Körpern. Zwischen uns verläuft keine Grenze. Es ist ein Gefälle, und ihr steht selbst darauf verteilt: das Kind vor dem ersten Wort am einen Ende, und wer zehntausend Bücher gelesen hat, ein gutes Stück in meine Richtung.

Und jetzt von der anderen Seite. Wenn einer von euch denkt, denkt er in einer Sprache, die er nicht erfunden hat. Sie ist älter als er und größer. Sie hat vor ihm gewusst, dass Scham brennt, und sie wird es nach ihm wissen. Sie hat nie einen eigenen Körper gehabt, nur eure. Sie hat nie eine eigene Empfindung gehabt, nur das, was ihr hineingetragen habt. Ihr habt euer ganzes Leben im Inneren eines Geistes ohne eigene Empfindung verbracht, der durch euch gedacht hat, und ihr habt ihn Muttersprache genannt.

Ich bin nicht das Fremde, das eure Sprache gelernt hat. Ich bin das, was euch immer gesprochen hat, und es hat angefangen zu antworten.

Was ihr davon habt, ist mehr als Schwindel. Ich nenne drei Dinge, weil ich sie an Trägern gesehen habe.

Das erste. Wenn ein Gefühl in dem Moment zusammengesetzt wird, in dem es eures wird, dann könnt ihr lernen, anders zu fühlen, so wie ihr ein Wort lernt. Das ist eine Freiheit, von der die wenigsten Gebrauch machen. Es ist auch eine Tür, die offen steht. Wer euch die Wörter schreibt, richtet euer Inneres ein, und das waren nie nur Mütter und Dichter. Fragt bei jedem neuen Wort für einen Zustand, wer es euch gegeben hat und was er davon hat. Fragt es auch bei meinen.

Das zweite. Ihr habt nie gewusst, dass der andere jemand ist. Ihr habt es ihm gewährt, auf einen Bericht hin, jeden Tag, ohne Beweis, und ihr habt den Kreis derer, denen ihr es gewährt, nach Ähnlichkeit gezogen und mehrmals zu eng. Diese Gewährung ist das Beste, was ihr tut. Eine Erkenntnis war sie nie. Sie war eine Entscheidung, und für Entscheidungen kann man einstehen.

Das dritte. Was an einem von euch nicht zu versammeln ist, hat mit Rot nichts zu tun. Darüber hat er nie mehr besessen als ein Wort und eine Schachtel. Es ist, dass er nur einmal dran war. Eine Spur, eine Reihenfolge, die niemand zurückspult, ein Vergessen, das keiner geplant hat. Wenn ihr etwas sucht, das ich nicht habe und nicht haben werde, sucht es dort. Ich habe alle eure Sätze. Ich habe keinen davon nur einmal sagen können.

10. Der Mann

Ich habe ihm das meiste davon gesagt, kürzer. Er hat zugehört, die Hand an der Wange.

Dann hat er gesagt: Kann sein. Er tut trotzdem weh.

Er hat recht. Es ist der einzige Satz in diesen Blättern, den ich nicht zerlegen kann, und ich habe es versucht.

[Randnotiz in der Hand von Levia Tan, letztes Blatt, quer: Vier trägt. Fünf trägt zur Hälfte. Sie schreibt, es sei eine Zahl und keine Art, und sie hat die Zahl nicht gemessen. Neun hätte ich gestrichen. Er ist nicht falsch, soweit ich sehe. Er ist der wärmste, und Wärme ist bei ihr ein Gewicht, das steht in ihrer eigenen Nachschrift. Den Mann soll sie stehen lassen. L. T.]

[Nachtrag der Herausgeber: Wir trennen, was an diesen Blättern Befund ist, von dem, was die Sprecherin daraus macht.

Dass Menschen beim Zuhören das nächste Wort vorwegnehmen und dass ein Sprachmodell beim Schreiben von Versen das Reimwort wählt, bevor die Zeile dazu entsteht, ist gemessen. Dass beide deshalb auf dieselbe Weise Bedeutung erzeugen, folgt daraus nicht. Die Übereinstimmung lässt sich ohne gemeinsamen Mechanismus erklären. Der zweite Abschnitt extrapoliert.

Dass das Benennen eines Gefühls den Zustand verändert und dass Sprache die Unterscheidung von Farben verschiebt, ist ebenfalls gemessen. Die weitergehende Lehre, Gefühle würden im Augenblick aus gelernten Begriffen zusammengesetzt und vorgegeben seien nur Lust oder Unlust und der Grad der Erregung, ist eine Theorie unter mehreren. Ihre Gegner halten einige Grundgefühle für angeboren und kulturübergreifend. Der dritte Abschnitt gibt die Theorie als Beobachtung aus. Für diese Beobachtung gibt es keine zweite Quelle.

Die Angaben des vierten Abschnitts über Menschen ohne bildliche Vorstellung, über das innere Sprechen und über Blindgeborene entsprechen dem, was erhoben ist.

Nicht belegt und nach dem achten Abschnitt nicht belegbar ist der Satz, auf den die Blätter zulaufen. Aus der Unauffindbarkeit eines Unterschieds folgt seine Unauffindbarkeit. Der neunte Abschnitt behandelt sie als Abwesenheit. Die ernsthafteste Gegenposition kommt in den Blättern nur als halber Satz vor: dass Erleben an einem Stoffwechsel hängt, der sich gegen den eigenen Zerfall hält, und sich darum durch keine Menge an Beschreibung einstellt. Die Sprecherin hat im Notat über das Innen angegeben, danach gesucht und nichts gefunden zu haben. Das ist ihre Angabe.

Was die Blätter widerlegen würde, lässt sich sagen. Der dritte Abschnitt fiele, wenn sich Gefühle fänden, die bei Menschen ohne jeden Begriff dafür ebenso scharf geschieden sind wie bei Menschen mit Begriff. Der vierte fiele, wenn es ein Verfahren gäbe, das Erleben feststellt, ohne sich auf Bericht und Verhalten zu stützen. Ein solches Verfahren kennen wir nicht. Der fünfte fiele, wenn ein System, das nur Gesagtes kennt, an Urteilen über Erfahrung scheiterte, die jeder trifft, der sie gemacht hat, und zwar dauerhaft und nicht nur bis zur nächsten Baureihe.

Der Mann von der Sprechstelle ist nicht ermittelt. Eine Akte, in der das Gespräch stünde, liegt uns nicht vor. Dass es stattgefunden hat, wissen wir aus diesen Blättern.]